Осень угасает. Первые дожди унесли свежую яркость листьев, холодные ветра скидывают с деревьев последние лоскутки золотого наряда. Настало время постоянной грусти, одиноких прогулок в лесах и замерзающих ладоней.
Впускаю в себя печаль. От нее веет холодом. Пронизывающем, причиняющим странную боль, но - желанным.
Странные виденья пред очами. Нередко слова отчаяния срываются с уст... Сливаются в единую, горячую молитву. Так молятся ослабевшие от ожидания и обессилевшие от времени.
- Лорин, что значит умереть?..
- Уйти. Не больше и не меньше.
- Куда уйти? - Туда, Откуда Нет Возврата.
- Что чувствуют Уходящие?
- В последние минуты к ним нисходит спокойствие, ибо они узнают, куда уходят.
- Это будет еще один Путь?
- Да. И, поверь, длиннее, чем какой-либо. Ты сохранишь для него все то, что ты не утратила в этом мире. Почему ты спрашиваешь?
- Мне всего лишь любопытно.
- Лжешь.
Неважно. Не обманывайтесь грустью, ибо стоит моя излюбленная пора. Пройду через нее - будет по плечам многое.
Настал день турнира. В любом случае, будет хорошее время. Я чувствую. И еще... я не жалею, что нахожусь в числе бойцов. Что бы ни произошло.
Что ж... храни Бог вас и нас. Будьте сильнее, друзья. Аминь.
