Что-то кончится, что-то начнется. А. Сапковский
Любопытно, каково ощущение отсутствия мыслей. Сознания чистого, словно нетронутый лист пергамента. Состояния сна в мире небытия...
Но где оно, это небытие? Сейчас все кажется настолько реальным. Живым. Естестественным.
Я вижу светило. Чувствую, как отдает оно уже остывшей земле свое последнее тепло. Господи, как безумно красивы осенние закаты... В их свете остается лишь умереть. Но снова душа открыта им, ей потребна жизнь, она ждет того, чтобы солнце, подобное этому, порой освещало Путь.
В моей привычке вечно чувствовать, слушать и видеть. Теперь это происходит невольно. Я просто поднимаю глаза, я делаю вздох - и этот солнечный свет, легкий теплый ветер, неповторимый запах осеннего леса - уже во мне. Я не умею не замечать.
Дни уходят. В чьей-то памяти не остается ничего.
Запоминаю - не могу по-иному. И рука привычно тянется к бумаге - сказать, воскресить, прожить заново.
Любопытно. Как это - не чувствовать ничего?...

Но где оно, это небытие? Сейчас все кажется настолько реальным. Живым. Естестественным.
Я вижу светило. Чувствую, как отдает оно уже остывшей земле свое последнее тепло. Господи, как безумно красивы осенние закаты... В их свете остается лишь умереть. Но снова душа открыта им, ей потребна жизнь, она ждет того, чтобы солнце, подобное этому, порой освещало Путь.
В моей привычке вечно чувствовать, слушать и видеть. Теперь это происходит невольно. Я просто поднимаю глаза, я делаю вздох - и этот солнечный свет, легкий теплый ветер, неповторимый запах осеннего леса - уже во мне. Я не умею не замечать.
Дни уходят. В чьей-то памяти не остается ничего.
Запоминаю - не могу по-иному. И рука привычно тянется к бумаге - сказать, воскресить, прожить заново.
Любопытно. Как это - не чувствовать ничего?...

Мне это не нужно, Ворон.